Para Carlos Cóndor, ella encarnaba el mal llamado éxito en la vida : neoyorkina de buena familia, metro ochenta, cuerpo de bailarina, preocupaciones suficientemente cosmopolitas, veintinueve años de experiencia. Habían quedado en encontrarse en un concierto de punk. Él había hecho el contacto con la banda Undead Boys , una banda tributo a los Dead Boys de los setentas, para que le dejaran tomar fotos en su concierto. Carlos Cóndor pensaba, mientras se vestía en el cuartucho que rentaba en los barrios artísticos de Brooklyn, en el valor de las coincidencias. Habían pasado siete años desde aquel Halloween en el que había vacilado (un par de besos nada más) con el símbolo de todo a lo que podía aspirar un latinoamericano alienado por tiras cómicas y enseñanzas de la Generación X. Tuvo que hipotecar los almuerzos de Agosto para comprarse una camisa que le sirviera como escudo frente a los dardos venenosos que podía expeler una mujer como ella...